Oh, du hast dir Zeit gelassen mit deinem Probeschlaf. Die Wolke hatte dich längst abgeregnet und die weiße Meute war mit polierten Werkzeugen deiner Biomechanik zu Leibe gerückt. Nach drei Stunden fuhren sie dich hinaus und es erinnerte an eine Probefahrt, weil sie dich später wieder herein holten, wieder hinaus fuhren, nur um dich tags darauf noch einmal genau zu inspizieren. Es war kein Feintuning, das sie deinem ehedem zarten Körper angedeihen ließen, nein, sie schwitzten bei ihrer Arbeit. Kaum hatten sie eine Stelle geschnitten, geheftet, genäht, brach etwas anderes auf, drohte ein weiteres Organ zu kollabieren, und alles begann von vorn.

Du zeigtest dich davon unbeeindruckt, die ganze Zeit über, zwei Wochen ausgedehnter präewiger Ruhe hattest du dir bereits genehmigt, ehe du eher gelangweilt als neugierig wieder Licht an deine Pupillen ließest. Du wolltest essen, wolltest trinken und vor allem wolltest du Tchaikowsky hören. Tchaikowsky war nicht aufzutreiben, Debussy auch nicht, also sangen wir das Lied von der Kirschenzeit, das heißt du summtest zwischen zwei kleinen Bissen ein paar Takte der Melodie.

Du redetest wie ein Wasserfall. Davon, dass du dir alles schon mal von oben hattest ansehen wollen, schwärmtest von dem Licht, das du durch dein Kabinenfenster hattest sehen können und von den kosmischen Strahlen, die dich in den Schlaf geschickt hätten, es muss gerade mal eine Stunde her sein. Dieser Satz und deine Überraschung, als du die Kanüle im Arm, den Tropf, die Drainagen, die ganzen Geräte um dich herum realisiertest, erst da wurde mir klar, dass dir ja bereits 300 Stunden deines Lebens fehlten. Ich könnte schwören: Im Türrahmen lehnte eine Sense, du hattest keine Ahnung oder tatest zumindest so, aber ich sah sie immer, selbst wenn ich neben dir sitzend deine Hand hielt, ganz nah an deinem Ohr war, oder ich meine weichen auf deine spröden Lippen presste, ich sah sie, ich sah sie, ich sah sie.

Und du plappertest und plappertest, "Guck mal meine Beine, die waren auch schon mal dünner", und zum Glück konntest du dein Gesicht nicht sehen, denn es waren nicht nur die Beine, die wie aufgeblasen aussahen, es war dein ganzer Körper, dieser zierlich kleine Körper, mit einer Taille kaum breiter als meine Hand, neben dem ich erst kürzlich noch gelegen hatte. Und nun berührte eben diese Hand eine lebende Wasserleiche, bei dem Gedanken musste ich mich umdrehen, damit du meine Tränen nicht sehen konntest, aber im Fenster spiegelte sich wieder die Sense, und dann schloss ich einfach die Augen und hörte dich von ganz weit reden.

So saß ich vielleicht eine halbe Stunde, du redetest über Pferde und kosmische Strahlen, die wieder durchs Fenster kämen. Aber der Himmel war so grau wie ein Novemberhimmel nur sein kann und die Sonne die du sahst, war bereits in deinen mittlerweile bernsteingelben Augen eingebrannt und nur zwei kleine Punkte darin, wie Einschlüsse in einem Harztropfen, ließen noch etwas Leben erkennen.
Zu gerne ließ ich mich von deinen Träumen tragen, für Momente glaubte ich selbst an das, was du sagtest, wünschte mich mit dir wieder zurück in den Süden. Jeder von uns war in seinem persönlichen Film und je konzentrierter ich meinen eigenen Film betrachtete, desto besser konnte ich meine Angst überspielen, dies könnte dein allerletzter Film gewesen sein.

Während der ganzen Zeit schwankte ich zwischen Hoffnung und Resignation und als du mitten im Satz abbrachst und mit weit geöffneten Augen und Mund schwiegst, da begriff ich, dass dies dein letztes Aufbäumen gewesen war. Ich wollte eben die Glocke drücken, aber die Apparate hatten längst Alarm geschlagen. Eine ganze Kolonie weißer Ameisen drängte in das Zimmer, sie rupften und zupften an dir und in dieser Hektik schob mich eine Ameise vor sich her zur Tür hinaus und das letzte was ich erkennen konnte, war, dass die Sense nicht mehr im Türrahmen lehnte.

Manu entkorkt eine Flasche Bordeaux und gießt unsere Wassergläser randvoll. Er prostet uns mit der Flasche zu und nimmt einen tiefen Schluck, holt mit pfeifender Lunge so tief er kann Luft, dann beginnt er zu erzählen:

Anfang der 60er Jahre kamen 3 Spanier nach Paris, sie stammten aus dem Barrio Santa Cruz in Sevilla. Wie viele Spanier damals suchten sie ihr Glück in Créteil, dort wo die dicken fetten Fabriken stehen und die damals so begehrten und luxuriös ausgestatteten Betonburgen.

García und Juan, zwei Brüder und Manolo, mein Vater, ihr bester Freund.

Den beiden war das Leben im Autowerk und der Feierabend mit Familie zu hause wie auf den Leib geschrieben, mein Vater war da ganz anders.
Er trieb sich in Studentenkreisen herum und lernte dort Eve-Marie, meine Mutter kennen. Eine gnadenlose Liebe, wie García es mal genannt hat. Du kannst es dir sicher schon denken: Der gute Manu war schneller unterwegs, als ein Blatt benötigt, um vom Baum zu fallen. Meine Mutter -einzige Tochter- wurde von meinem Großvater, er war damals ein Hohes Tier in der Pariser Verwaltung, verstoßen, weil sie sich mit dem ''Zigeuner'' eingelassen hatte.

Die beiden haben sich nie mehr bewusst erlebt. Doch davon später. Ich hatte bald eine Schwester, Ana. Von meiner Kindheit ist mir wenig in Erinnerung geblieben, außer die häufigen Reisen nach Spanien in einer blauen Dauphine, wir waren immer ewig lange unterwegs. Manchmal fuhren wir nur eine Woche weg, also drei Tage in Spanien, die restliche Zeit verbrachten wir auf der Straße. Ana und mir hat das nie was ausgemacht, im Gegenteil: Was haben wir uns gefreut, wenn mein Vater „Vamonos“ gerufen hat. Fremde Menschen mit einer vertrauten Sprache, wie bei uns zu hause, das Leben auf der Straße, die vielen Kinder, mit denen man draußen spielen konnte. Nicht früh zu Bett gehen zu müssen, sondern nach spanischer Sitte erst dann, wenn wir nicht mehr auf eigenen Füßen stehen konnten.

Das ging ein paar Jahre so. Im Frühjahr 1972 starb meine Großmutter, ich war damals 9 Jahre alt. Sie war ausgezehrt vom Zorn und Starrsinn dieses Tyrannen. Ich habe sie oft gesehen, immer wenn sie heimlich meine Mutter besuchen kam. Mein Großvater durfte das ja nicht mitbekommen.
Ich kann mir nicht vorstellen, dass es eine herzlichere Frau als sie je gegeben hat. In meinen Erinnerungen steht sie manchmal wie ein Engel und schüttelt lächelnd den Kopf über Manu, der eben wieder aus einer Pfütze kriecht.

Pfingsten des selben Jahres wollten wir wieder nach Sevilla. In Port Bou, der Grenze, wurde Auto das gefilzt, man durfte zum Beispiel keine Schallplatten oder Kassetten einführen, aber bisher hatten wir nie Schwierigkeiten gehabt. Touristenautos mit Kindern auf dem Rücksitz wurden meist durch gewunken.

Diesmal haben sie es doch gefunden, aber Ana und ich begriffen ja nicht, worum es ging. Ich weiß nur noch, dass wir auf unseren Reisen selten mehr als eine Garnitur Ersatzwäsche dabei hatten, trotz der vollen Koffer. „Hombre“, sagte García an meinem achtzehnten Geburtstag zu mir, „Hombre, dein Vater ist nie nach Spanien gefahren, um Urlaub zu machen. Er hat euch gebraucht, damit er einen Kofferraum voller Flugblätter, lauter politisches Zeug, unauffällig über die Grenze bringen konnte.“

Unsere Eltern wurden in das Zollgebäude mitgenommen, kurze Zeit später stieß man die beiden in einen Polizeiwagen. Ich erinnere mich, wie ich hinterher lief, ich wollte auch in einem Polizeiauto mitfahren. Sie brachten uns in die Station, wir hatten Angst, weinten, und auf die Frage, wo unsere Eltern seien, hieß es nur, sie würden gleich wieder kommen, wir sollten uns beruhigen, etc.
So saßen Ana und ich Stunden auf dieser Holzbank, und ständig gingen irgendwelche Männer in Lederstiefeln und Uniformen an uns vorbei.

Sehr viel später kamen dann zwei Ordensschwestern, sie sagten, unsere Eltern hätten eine ansteckende Krankheit und deshalb dürften wir sie jetzt nicht besuchen. Die Schwestern gaben uns Schokolade, fragten ob wir Hunger hätten, dann fuhren sie mit uns in ein Kinderheim. Was war ich stolz, in einem Auto der Guardia Civil zu sitzen! Im Heim waren wir ungefähr eine Woche, ich erinnere mich, dass die Schwestern sehr freundlich waren, sie hatten wohl Mitleid mit uns.

Onkel García und Juan brachten uns wieder nach Frankreich zurück. Sie fuhren in unserem Auto vor, auf dem Rücksitz saß unsere Mutter. Ich weiß noch genau, dass sie ein geblümtes Kleid trug, ihr Blick ging in die Leere und das Gesicht war aschgrau. Sie sagte kein Wort, nicht ein Wort. Wir haben sie umarmt, uns gefreut, sie zu sehen, aber sie zeigte keinerlei Reaktion, saß einfach nur da, wie eine Schaufensterpuppe. Unser Vater sei noch im Krankenhaus, wir würden ihn später holen, hat man uns gesagt. Wir gaben uns damit zufrieden, weil endlich hatten wir ja unsere Mutter und die Onkel wieder.

Wir wohnten von da an bei Inès und Juan, aber mehr als meine Schwester und mich hatte Inès unsere Mutter zu versorgen, die nach und nach den Verstand verlor. Anfangs hat sie noch ein wenig mit uns geredet, das wurde aber immer weniger. Wenn irgendwo ein Telefon zu hören war, blieb sie wie versteinert stehen, wir mussten ganz leise sein und dann sagte sie immer: „Kinder, da ruft bestimmt euer Vater an. Wir müssen ihn abholen, er ist wieder gesund.“

Das erste Mal fuhr sie mit dem Fahrrad los. Nach etwa 120 Kilometern hat man sie von der Autobahn gefischt. Eine Zeit lang ging es ganz gut, wenn ich mich recht erinnere, aber plötzlich war sie wieder verschwunden. Etwa drei Wochen später musste Juan sie dann in Montpellier abholen. Wir haben nie erfahren, wie sie dorthin gekommen ist.

Kurze Zeit später fand sie ein Fahrer auf der Ladefläche seines LKW. Danach hat man sie regelrecht weg gesperrt.

Meinem Großvater ist vermutlich klar geworden, dass er seine Frau in den Tod und indirekt seine Tochter in den Wahnsinn getrieben hat. Jedenfalls ließ er seine Verbindungen spielen und wir wurden offiziell in die Spanische Botschaft eingeladen. Die Männer trugen alle dieselben Uniformen und hatten diese lächerlichen Lackmützen auf dem Kopf, wie dort unten an der Grenze.

Ein Beamter überreichte meinem Großvater eine Mappe und meinte, unser Vater sei an einer schweren Krankheit gestorben. Uns hat es als Antwort genügt, für tiefere Trauer war schon zu viel Zeit vergangen. Unsere Ersatzfamilie bemühte sich wirklich, dass es uns an nichts fehlte. Wir hatten also eine schöne Kindheit.

Wenn wir unsere Mutter besuchten, sah sie uns kaum an. Ich glaube, sie erkannte uns noch nicht einmal richtig. Zumeist jedenfalls. Wenn sie etwas sagte, dann, dass sie nach Spanien müsse, um ihren Manolo zurückzuholen. Noch heute bringen wir ihr Wolle mit, wenn wir einmal im Quartal zu ihr fahren. Sie gibt uns dafür Socken und einen Pullover. Sie strickt immer dieselben, seit 29 Jahren. Sie ist davon überzeugt, dass er lebt und in die Pyrenäen geflohen ist, und dort oben in den Bergen ist es kalt. Wir versprechen ihr, die Sachen per Post zu verschicken, dann lächelt sie manchmal.

Agnès, wenn du also einem Kerl im schwarzen Strickpulli mit roter Halskrause begegnest, kannst du davon ausgehen, dass es ein von meiner Mutter gestrickter Anarchopullover ist. Ich verschenke sie immer sofort, ich werde nie einen Strickpulli tragen.

Mutter schwieg über das, was damals passiert ist. Das wenige, das wir wissen, stammt von Garcia und Juan. Als die beiden uns im Heim abholten, hat man ihnen geraten, sich nie wieder in Spanien blicken zu lassen. Man hat ihnen unsere Mutter, ein paar persönliche Dinge meines Vaters und den Polizeibericht mit dem Totenschein übergeben. Juan hat mir das Dokument sehr viel später einmal gezeigt. Es heißt, mein Vater habe den ihn verhörenden Polizeioffizier tätlich angegriffen und sei von einer Wache erschossen worden. Das medizinische Gutachten spricht von sieben Einschüssen, davon mindestens vier tödlich. Weißt du Agnès, deswegen gehe ich nie wieder nach Spanien zurück.

Auszug aus "Place de la Republique"

Manu, die Melancholie pur, sein asthmatisches Keuchen kommt sicher nicht vom dampfenden Fett, sondern vom übergroßen Herz, das auf die Lungenflügel drückt. Bei Manu kann man anschreiben lassen, abstottern, in Naturalien bezahlen. Von März bis Ende Mai gab es für mich täglich Fleisch zu den Fritten.
Zu der Zeit frequentierte ich regelmäßig das Haus des Weinhändlers Debache. Das Schlafzimmer war tabu, aber das Wohnzimmer abgedunkelt, das Sofa hergerichtet und daneben standen immer zwei Karton Wein. Seit einem Unfall vor ein paar Monaten ist Mr. Debache nur noch selten im Aussendienst. Madame ist darüber so traurig wie ich, und den mir dadurch entstandenen Einkommensverlust konnte ich bislang nicht kompensieren.

Danach gehen wir untergehakt in meine Dachschräge im „Hotel des Friedens", vermutlich ist seit den Versailler Verträgen nie mehr etwas am Haus verändert worden. Mit Ausnahme vielleicht der Zentralheizung. Die Öltankentlüftung endet direkt neben meiner Dachluke, in den schwülen Augustnächten glaube ich mich neben einer Zapfsäule schlafend.

Ich öffne die dritte Flasche und fülle zwei Kaffeetassen, Agnès sitzt nackt auf dem Bett und wartet bis ich beherzt leer getrunken habe, packt mich an den Haaren und drückt meinen Kopf zwischen ihre dürren Schenkel. Agnès, keine Frau auf der Welt, die ihren Unterleib erfolgreicher vor Wasser zu schützen weiß, als Agnès, und ich frage mich, ob Jacques Brel ähnliche Momente kannte, weil er von „Fritten, Muscheln und Moselwein" gesungen hat.

Auszug aus "Place de la Republique"

Wie hätten wir das auch bewerkstelligen sollen? Nie war genügend Zeit um alte Schichten abzukratzen, einen sauberen Untergrund zu schaffen, nie.

In den vielen Nächten ohne Wärme und Englisches Bier sehe ich uns beide fliehen, Hand in Hand, jeder flankiert von seinen Peinigern. Hin und wieder reicht uns die Zeit für ein Lächeln, einen hingehauchten Kuss, einen kurzen Druck unserer schweißnassen Hände. Selten verlieren sich die Finger und für einen kurzen Moment halten wir dann inne, unsere Blicke suchen einander, wir ertasten uns mehr als wir uns sehen.

Sie spielen Katze und Maus mit uns, diese Verfolger. Sie lassen sich zurückfallen, wir erkämpfen uns einen kleinen Vorsprung, eine kurze Pause in der wir keuchend an einem Baum lehnen, Schulter an Schulter, wie zwei Fremde, die zufällig unter dem selben Blätterdach Schutz suchen.

Fremde? Mitnichten sind wir uns fremd. Wir sind Kinder vom Spielplatz der Abgründe, dort wo man tiefer buddelt als anderswo und die Burgen mehr Zinnen haben. Wo höher geschaukelt wird, bis fünf vor zwölf geschaukelt wird, bis zu dem Punkt, an dem die Fliehkraft unterliegt und die Seile nicht mehr gestrafft sind.

Du ziehst eine dieser ultraleichten Zigaretten aus der Schachtel, die fällt zu Boden, ich zünde dir die Kippe an, die Glut scheint auf deinen Lippen zu wippen, ein rotes Glühwürmchen in der Nacht.

Ich glaube ein Schluchzen zu hören und wie du die Nase hochziehst, ich küsse dich vorsichtig auf die Wange, sie schmeckt nach Salz und nach dem Ruß der Wimperntusche, die jetzt vermutlich ihre Linien in dein Gesicht malt.

Wie schön du doch bist, denke ich dann, zart und verletzlich, eine Blüte die sich öffnet, wider Willen öffnet. Ich möchte dir von meinen Träumen erzählen, von den Tagen im Mai und den Abenden im September. Vor allem von den Abenden im September, wenn wir in die Sterne treten und die Kühle in unsere Kleider fährt, wir uns zitternd aneinander reiben.

Möchte dir sagen, dass ich angekommen bin, dass du die Frau bist für die ich lebe, für die ich immer gelebt habe, auch als wir uns noch nicht kannten. Dass ich jede Nacht meinen Kopf in deine Tentakel legen und morgens eintauchen möchte in die See deiner leuchtenden Augen, um ein Bad zu nehmen, das mich unverletzbar macht.
Ich schreie dir mein Schweigen durch die kahlen Flure meiner Träume. Kein Wort kommt über meine Lippen, ich spitze die Ohren, nein, wirklich kein Ton.

Deine Zigarette, eine lange Glut, sie glimmt hell vom hastigen Ziehen. Mir ist, als leuchtete sie meiner Seele zitternd den Weg in ein Schwarzes Loch.
Hungrig wartet es auf einen Laut von mir, danach lechzend, dass ich meine Wünsche ausspreche. Nicht um die Gedanken zu hören, nein, sie sind ja längst kein Geheimnis mehr. Es will meine Seele und meine Worte sind die Reißleine an einem Schirm der sich nicht öffnet.

Ich weiß, ungebremst wird sie in die Tiefe gezogen werden, meine Seele. Auf ihrem Rücken dieser geschnürte Sack mit seinerseits vielen kleinen Päckchen. Wundervolle kleine Päckchen voller Freude, voller Leid. Dosen, bis zum Rand gefüllt mit dem Gelee aus Ängsten, Ampullen mit Adrenalin, Merkzettel meiner Verfehlungen, wie gedruckter Hohn auf reflektierendem Untergrund. Als wäre das alles nicht genug, ein Fetzen Stoff, zitronengelb und fluoreszierend ein "Ich liebe dich" tragend, und das geistige Auge wird davor ein "Aber" und dahinter ein "doch" setzen.

Ich werde ihm hinterher sehen, so wie man nach einem Flugzeug schaut, das ein Werbebanner durch einen dieser unverschämt blauen Sommerhimmel zieht. Werde paralysiert sein von den eigenen Worten, darauf wartend, dass sich der Boden öffnet um mich zu verschlingen.

Aber was passiert, wenn er sich nicht öffnet, ich nicht direkt in die Hölle fahre? Eine Hölle, die ich nicht fürchte, weil ich das doppelte dessen was mich erwarten könnte und ein Vielfaches an Himmel bereits mit unserer Liebe erfahren habe?

Stehe ich dann mit zitternden Knien, ein kleiner Junge im Schatten eines Monuments? Ein Häufchen Elend, zu nichts mehr zu gebrauchen, wenn nicht das erlösende "Ja" fällt? Wenn unter dem Joch dieser ultimativen Angst der ausgetrocknete Mund mehr krächzt als fragt: "Willst du meine Frau werden?"

Auszug aus: Fuir le bonheur 1. Akt, 3. Szene

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Auszug:

Mittlerweile ist die illustre Truppe vollzählig, Helga sitzt in der Mitte, umrankt von all den aufgebretzelten Schönheiten, genießt sie die Lobeshymnen auf ihre Torten, und ich glaube irgendwie ist das der Tag, an dem sie sich wieder einige Jahrzehnte jünger fühlt. Ihrem Adalbert drückt sie am D-day einen Hunderter in die Hand, begleitet ihn noch zur Bahn, um sicherzugehen, dass er auch wirklich wegfährt, und wehe ihm, wenn er zurückkehren sollte, noch ehe sie friedlich schlummert. Das war im ersten Jahr der Fall, da war er plötzlich angedudelt aufgekreuzt und meinte seine Holde aus den Fängen dieser "Bestien" reißen zu müssen. Daraufhin blieb zwei Wochen die Küche kalt, und sein Taschengeld reichte während dieser Zeit gerade mal für ein tägliches Bier. Seither verhält er sich korrekt. "He Tío, der Kleine soll Hausaufgaben machen und nicht lernen, wie eine Leitschwester zu tucken!" Es gelingt mir noch dem Aschenbecher auszuweichen, aber das Glas liegt am Boden. Oder besser: Das was davon übrig ist. "He, ich habe nachher wieder den Stress mit seiner Mutter, wenn er ihr erklärt, wie ein doppelter Colliergriff geht. Die meint dann wieder, wir würden dem Kind dummes Zeugs lernen, aber was habe ich damit zu tun? Du bist ja schließlich seine Tante!" Diesmal habe ich nicht aufgepasst und das Feuerzeug trifft mich volle Breitseite, aber Tío grinst schon wieder und der Kleine lacht sich auch krumm. Er scheint es zu genießen, dass hier Stimmung ist, zuhause geht wohl alles ein wenig langweiliger ab. ... Ende ... vorläufig zumindest...

Etwa eine Stunde nach Ende der Vorstellung ist dann Treffen in unserer Wohnung angesagt. Ich weiß, was ich zu tun habe und koche Unmengen von Kaffee. Beim ersten Mal war die Vermieterin noch etwas verwirrt, aber als sie mitbekommen hat, dass das eine Dauereinrichtung wird, hat sie angefangen, Kuchen zu backen. Seither beehrt sie uns jedes Mal mit Torten und anderen Leckereien, und beim Kaffeekränzchen blüht sie dann richtig auf. Bernhard, dieses Riesenbaby, hat sie besonders in ihr Herz geschlossen und die Änderungen an seiner Tracht stammen von ihr. Er lässt es sich auch nicht nehmen, Helga jede Woche eine Tüte mit Gemüse vorbeizubringen. Nachdem er dort artig seine zwei Tässchen Tee geschlürft hat, kommt er regelmäßig zu uns hoch. Er hält die Flasche gegen das Licht. "Nicht mehr viel drin, wa?" "He, das hast du alles geleert, kein Mensch würde wagen, das Zeugs anzurühren. Was brennst du denn da immer zusammen? Pass auf, dass nichts auf den Teppich tropft, sonst bekommt der noch Löcher!" Bernhard grummelt mir zur Antwort etwas Unverständliches entgegen, es klingt wie "keifender Kotzbrocken, heterischer!" dann gießt er sich ein kräftiges Glas ein. "Das Geheimnis..." beginnt er mit seiner Fistelstimme, doch die Platte kennen wir bereits und im Nu steht er allein in der Küche und doziert über die glücklichen, kleinen Äpfelchen, und dass das Geheimnis in der Maische liegt, die mehrmals täglich umgerührt werden will, damit sich daraus das richtige Obstwässerchen brennen lässt. ... Übermorgen mehr...

Pepe hüllt sich gerade in einen Nebel süßer Düfte, als es klingelt. Ich öffne und höre sie bereits schnaufen. Die Schritte machen einen zu lauten Klack für diese Art Schuhe, aber Berta hat unter jedem Arm einen Karton Rosado. Sie transpiriert, ihr neckisches Schwarzes ist verrutscht und total zerknittert. Sie nimmt sich noch nicht mal die Zeit für die Begrüßungsküsschen, sondern drückt mir wortlos die Kartons in die Hände und ist schon im Bad verschwunden. Ich verstaue den Wein im Kühlschrank, aus dem Bad kommen kehlige Laute und kreischendes Gekicher. Szenen dieser Art kommen nur selten im Jahr vor. Wenn irgendwo eine wichtige Fete ist, zum Beispiel. Oder eben die alljährliche Demo. Dann wird die rosa Fliegenklatsche aus der Schublade geholt und mit Rüschen verziert. Heteroklatsche heißt das Teil dann, und ich sehe schon Tío, wie er auf dem Wagen steht, Kondome schmeißt und mit dem rosa Ding hübsche Jünglinge zu verzaubern sucht. Ich lasse es mir nie entgehen, dem Zug nachzusehen, wenn er an unserem Fenster vorbeizieht. Das hat was von verschärftem Karneval, nur dass die Reaktionen der Leute etwas anders ausfallen. Das reicht dann von breitem Grinsen bis hin zu lautstarker Empörung. Der rosa Traktor mit Bernhard am Steuer. Bernhard, mit seinen hundertzehn Kilo, behaarte Arme wie ein Gorilla und in Tracht gekleidet, pico-bello, das Bollenhütchen tanzt auf seinem massigen Schädel, das Gummiband schneidet in den fleischigen Hals. Da zerren plötzlich manche Frauen ihre Kinder zur Seite und halten ihnen die Augen zu, da wuseln Kinder und Erwachsene, um Kondome aufzuklauben, "Mama, was ist das?" Da sieht man Mütter erröten oder einfach nur die Kinder in Sicherheit bringen. Ältere, die ungläubig den Kopf schütteln, junge Leute, die stehen bleiben. Pärchen, bei denen der eine zusehen will, während der andere am Arm zerrt, um dem Schauspiel so schnell als möglich zu entrinnen. Da erlebt man keifende Mädels, weil ihr Typ stehen bleibt, um das Spektakel aus nächster Nähe zu betrachten. Manche haben dabei jenen interessierten Blick, der Pepe zur Klatsche greifen lässt, und diese Groteske dauert etwa eine halbe Stunde, flankiert von einer halben Hundertschaft in Uniform tuckern sie durch die 200m Straße, die ihnen von der Stadtverwaltung genehmigt wurde. "Vierhundert Meter die Stunde macht mein Trecker im Kriechgang, wir haben also eine halbe Stunde Zeit, Mädels!" Dies ist der offizielle Startschuss, mit dem Bernhard das Spektakel zu eröffnen gewohnt ist. Oben auf dem Wagen hüpfen und kreischen sie, verführen einen ohrenbetäubenden Lärm, aus den Lautsprechern tönt Klaus Nomi, es ist einfach sagenhaft, wie es ihnen jedes Jahr gelingt, die Stadt ein wenig aufzumischen. Letztes Jahr war auch Tíos Chef unter den Zuschauern. Seither arbeitet Pepe in der Zentrale und die Geschäftsstelle leitet jetzt Tíos Kollege. ... Morgen mehr....

"En un lugar de La Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme..." "TÍO!!!" Ich versuche das schlimmste zu verhindern. Er schaut missmutig zu mir rüber und schmeißt das rosa Hütchen in die Ecke. "Demo hin, Demo her. Du willst doch nicht auf dem Wagen oben in deinem Fummel den ganzen Cervantes vortragen? Schmeiß einfach nur rosa Kondome, das wirkt schon genug!" Er mault zwar noch etwas vor sich hin, aber ich glaube, er beginnt es einzusehen. Wir nennen ihn Tío, weil er einen Neffen hat. Der Kleine hat anfangs nicht schlecht gestaunt, als aus seinem Tío eine Tía wurde. Und ich glaube, dass der Arme immer noch nicht so richtig weiß, ob es sich nun um eine Tante, oder einen Onkel handelt. Aber wenn man die beiden so zusammen sieht, ein Herz und eine Seele, das lässt einen dann Pepes Fimmel für die Fummel fast vergessen. "He, letztes Jahr hat dir das Kleid auch noch besser gepasst. Halt mal die Luft an, sonst platzt das Teil noch während ich dir den Reißverschluss schließe." "Habe ich da noch den hässlichen Pickel? Da musst du unbedingt was draufmachen, so kann ich ja nicht aus dem Haus." Ich schmiere ihm also mit dem Abtönstift den halben Rücken ein, wunderbar. Stattlich sieht er aus, unser Tío. 1,95 hoch, schulterfreier Fummel und rasierte Beine. Dann noch das rosa Basthütchen mit dem weißen Tuff, und die Stöckelschuhe. In Größe 46! Alleine die haben ein Vermögen gekostet, weiß der Geier, aber als er letztes Mal aus Barcelona kam, da musste er erst mal im Café gegenüber warten, bis ich zurück war. Vor lauter Freude über die Schuhe hatte er seine ganzen Klamotten und die Schlüssel in Spanien gelassen. Irgendwann fiel es ihm dann auf, aber das war schon nach Lyon. Da saß er also im Café mit seinem Schuhkarton und als ich die Rechnung begleichen wollte, meinte die Bedienung irgendwas mit 8 Espressi und ebenso vielen Veteranos. Danach konnte es dann nicht schnell genug zurück in die Wohnung und zur Anprobe gehen. "Sind sie nicht klasse? So schön rot. Hach, und so einen schmalen Fuß machen die, ist ja auch Handarbeit!" .... Morgen mehr...